DeixaQueuConto

MEU AMIGO JUDEU E MINHA NAMORADA METODISTA

2009-09-04T08:52:00.000-07:00

Sempre acreditei na importância da moral cristã, mais precisamente, judaico-cristã, onde a figura humana é a imagem e semelhança de Deus.

Segundo minha fé juvenil de então, Cristo veio para reforçar essa crença e definir o amor, o respeito e a dignidade humana como regras sociais definitivas e agregadoras.

Por isso nunca assimilei com naturalidade a separação abrupta de meu amigo Moisés, em nome de uma crença que deveria respeitar todas as outras.

Moisés tinha jeito de menino, mas era enorme, grandalhão, com um vozeirão forte e gostava de cantar. Aprendemos a tocar violão juntos e toda sexta feira saíamos a fazer serestas sob as janelas de nossas amigas amadas.

Numa manhã ensolarada de primavera, eu e meu amigo matamos aula. Raramente fazíamos isso, mas nesse dia precisávamos mesmo conversar. Ele me confidenciara que tinha um assunto sério para tratar.

Fugimos para o Horto Florestal. Era uma manhã primaveril, fresca, céu azul, sem uma única nuvem e o sol iluminando as copas das árvores. Seguimos pelas alamedas desertas. Era uma segunda feira, o parque estava deserto, a não ser por alguns atletas madrugadores, a caminharem entre as árvores frondosas e floridas. Atravessamos uma pequena ponte de madeira para uma das ilhotas que enfeitam o lago. Sentamos num velho banco de madeira, com armações de ferro, muito antigo que ficava muito próximo da água que quase tocava nossos pés.

Conversávamos sobre nossas vidas, sobre o movimento estudantil que fervilhava à época, sobre nossos sonhos e planos para o futuro.

“– E então, Moisés. Qual é o problema?”

‘- Amigo. Tenho um segredo para lhe confessar que é também uma puta encrenca” - começou Moisés, com seu vozeirão grave, olhando para o chão, remexendo distraidamente as pedrinhas na beira do lago quieto.

“- Eu estou apaixonado pela Sandra”.

“- Pô, que legal. Não sei por que isso é um problema, Moisés. Parece que ela gosta também de você”.

“- É, eu sei.”

“- Então, qual é o problema?

“- Ela é católica e eu, judeu”.

“- E aí? Hoje em dia não tem mais esse negócio de religião a impedir que as pessoas se relacionem. Vai em frente.”

“– Não é verdade. Meus pais se importam com isso. Eu vou lhe falar, mas não quero que você se ofenda. Eles ficam furiosos com nossa amizade. Quando você vai lá em casa eles ficam reclamando o tempo inteiro. Não querem mais que a gente toque violão nem que cantemos nossas músicas. Eles não querem que eu tenha vínculos emocionais com quem não seja judeu”

“- Mas você tem que dar um desconto. Seus pais são idosos, são judeus tradicionais, foram perseguidos. É natural que se preocupem. Mas você está sendo criado num outro país, com outra cultura e eles vão ter de enfrentar isso. Com o tempo eles vão entender”.

“- Não vão não. Se eles ficam por conta com nossa amizade, imagine quando eu disser que estou namorando a Sandra. Não sei se peço ela em namoro”.

“- Então não diga nada aos seus pais. Peça a Sandra em namoro e depois as coisas vão se acertando...”

“- Não funciona assim. Isso não é fácil. Você não conhece o jeito deles. São duros, têm seus costumes, suas tradições e não querem mudar isso...”

Sexta feira à noite, depois da reunião estudantil, numa sala que servia de sede para nossa associação, nos fundos da igreja católica, saímos eu, Moisés e Sandra para uma seresta. Nossas serestas já eram tradicionais, esperadas e concorridas.

Nessa noite os dois começaram a namorar. Um namoro sério, intenso, cheio de carinho e paixão.

Os pais de Sandra, católicos praticantes, receberam o jovem Moisés com todo carinho e atenção. Sandra estava muito feliz ao seu lado e o tempo foi passando, aparentemente sem maiores transtornos.

Numa quinta feira de verão, quase no final do ano letivo, Moisés convidou-me novamente para um passeio no Horto Florestal. Disse que precisava falar comigo, e lá fomos nós.

Meu amigo parecia preocupado. No caminho, enquanto o velho ônibus sacolejava e a fumaça do motor penetrava pelos buracos do capô, notei no rosto de Moisés uma profunda tristeza. Ele estava quieto. Olhava para frente, num ponto infinito, parecia não estar realmente ali. Pressenti que estava acontecendo algo muito sério em sua vida.

Por fim, à beira do lago, onde havíamos tido a primeira conversa, meu bom amigo Moisés desabou num choro descontrolado e sentido.

“- O que é que houve, cara...”

“- Vou ter de deixar a Sandra, a escola, você e todas as coisas que gosto...”

“- Por quê?”

“- Vamos embora... Para Israel”.

“- Quando? Isso é definitivo?

“- É. Já está tudo acertado

“- E por que você não pode ficar por aqui? Fale com eles. Você pode ficar na minha casa. Eu falo com meus pais...”

“- Eles vão embora por minha causa. Há meses que a gente vem discutindo. Descobriram meu namoro com Sandra, ficaram furiosos, não me querem no movimento estudantil porque é católico e querem que eu estude física nuclear em Israel. Viajamos em Janeiro agora.

“- Mas você já vai fazer 17 anos. Eles precisam entender isso...”

“- Não tem jeito. Já pedi, implorei, meu pai adoeceu, minha mãe foi internada duas vezes por causa das nossas discussões. Já está decidido. Eu vou embora com eles... Só queria conversar com você sobre isso, desabafar...”

Queria, naquele momento, entender por que colocamos Deus como eterno empecilho aos nossos sonhos e não como um aliado?

No final de dezembro Moisés e seus pais se foram para Israel, sem despedidas, sem qualquer esperança de retorno.

Durante os anos seguintes não tivemos mais noticias suas.

A verdade é que o bom amigo Moisés deixou para trás a saudade dos amigos, o romantismo das serestas, a garoa do outono, as conversas à beira do lago e, principalmente, o amor da bela Sandra.

Lembro-me que conversei sobre isso diversas vezes com minha namorada, Irene, uma loirinha simpática e meiga, irmã de meu amigo de classe, o Lauro, melhor aluno da turma.

No dia de seu aniversário comprei flores e fui à sua casa.

Apesar do bolo com velinhas, dos amigos e das músicas na vitrola, minha namorada estava meio chorosa e quieta. Ficou assim o tempo todo.

Na hora de ir embora, já no portão tentei beija-la, como sempre fazia.

“- Não. Não faça isso. Eu preciso falar com você uma coisa muito importante”

“- O que é? Será que vou saber agora o que deixou você tão distante esta noite?”

“- É que meu pai não quer mais nosso namoro”.

“- E por que não?

“- Meu pai tem seus hábitos, suas tradições, sua maneira de ver a vida, é todo metódico...”

“- Bem... eu não quero namorar seu pai. Mas, ainda não entendi o que o aborreceu tanto para não querer que eu namore você.”

“- Nós somos metodistas e você é católico. Ele não quer. Disse que nós já fomos longe demais e que esse namoro tem que acabar. Ele acha seus costumes em desacordo com os nossos, essas coisas de religião... Ele tem atormentado minha vida... Eu não posso ir contra a vontade de meu pai...”

Mais uma vez as teorias de Cristo pareciam estar equivocadas, pelo menos diante dos fatos.

Apesar de ter conversado com seu pai, de ter ido a um ou dois cultos religiosos em sua igreja metodista, onde era pastor, não consegui demovê-lo de sua religiosa implicância. O namoro acabou e não voltei a vê-la. Também não procurei saber de sua vida a partir desse dia. Claro que sofri muito e por muitos anos, afinal gostava dela.

Hoje, tanto tempo depois, relembrando essas coisas, ainda procuro respostas: onde será que ela está agora? Será que se casou com alguém de sua religião? Será que é feliz? Será que pensa em mim? Teria dado meu nome a seu filho? E o bom e velho Moisés? Está feliz em Israel? Em quantos projetos bélicos trabalhou como físico nuclear? Teria esquecido Sandra? Será que se casou, teve uma filha e deu-lhe o nome de sua adorada namorada da juventude? E Sandra? Por quanto tempo derramou suas lágrimas apaixonadas até esquecer seu primeiro e grande amor? E Cristo? Será que continua tão incompreendido?

O EQUÍVOCO

2009-09-02T07:46:00.000-07:00

Celestino aproveitou o domingo para visitar seu amigo, chefe do almoxarifado da Gráfica Metrópole, internado no Hospital Santa Catarina. O velho amigo Acácio tinha sofrido uma operação no coração e ele ainda não o visitara.

Estacionou na Alameda Santos, passou numa mercearia, comprou maçãs, uvas, peras, caminhou tranquilamente até o hospital e ficou ali, a tarde toda conversando com o velho amigo, relembrando os longos anos de trabalho na Gráfica Metrópole, as farras que fizeram juntos, jogando conversa fora.

Quando se deu conta já havia anoitecido. Despediu-se prometendo voltar de novo no meio da semana.

Ao sair, notou que a Avenida Paulista estava repleta de gente. Parecia uma festa de carnaval, com trio elétrico e tudo. Tentou atravessar a multidão para chegar ao seu carro, estacionado a três quadras dali, mas foi interceptado por um agitado repórter de televisão, metendo-lhe na cara uma luz intensa e o microfone que quase lhe adentra goela abaixo.

“- Temos aqui um representante da terceira idade na Parada Gay. Fale aqui conosco. O senhor participa todos os anos? O que está achando da festa?

“- Não participo, eu só estava passando...”

Um grupo de travestis e lésbicas, querendo aparecer na televisão, se acotovelou em torno do velho Celestino, gritando, cobrindo-lhe a voz, puxando-lhe os cabelos grisalhos, beijando seu rosto, agarrando-o de todas as formas, fazendo gracinhas em frente à câmera.

“- Pra quem só está passando o senhor parece que está bem à vontade em participar da parada Gay, não é não? – brincou o repórter, transmissão direta, em rede nacional.

“- Não é isso. Não tenho vergonha de nada. Sou liberal, democrático, admiro essa liberdade, essa alegria, acho que todos teem o direito de expressar e assumir suas opções sexuais e emocionais, mas eu mesmo...”

“- Muito bem. Como o telespectador pode perceber, há admiradores e adeptos de todas as idades, de todas as tribos nesta parada gay, aqui na Avenida Paulista...”

Na segunda feira o cantinho do café, na Gráfica estava concorrido. Dona Hermínia, gerente de recursos humanos parecia inconformada.

“- Vocês assistiram ontem na TV? Seu Celestino na parada gay! Eu sabia que ele tinha alguma coisa diferente. Aquele jeitinho de andar, de falar...”

“- Bom, dona Hermínia. Seu Celestino não tem jeito de bicha não. O jeito dele falar é de macho mesmo e ele anda como todo mundo. Não vem não! Agora, que é uma surpresa saber que ele é gay, lá isso é...” – intercedeu uma funcionária da linha de produção.

“- É mesmo. Quem diria que seu Celestino era gay? Eu também assisti. Mostrei pra minha mãe. Disse que era nosso chefe. Ela ficou horrorizada” – acrescentou Liminha, o contínuo, um rapaz magro e alto, com uma camisa largona do Corinthians, que gostava de uma boa fofoca.

“Se eu não tivesse visto não acreditaria. E ele ainda defendeu a passeata, a liberdade de escolha, vocês ouviram? Eu tinha minhas dúvidas, mas agora tenho certeza” - comentou com maldade a secretária da superintendência que não ia muito com a cara de seu Celestino desde que ele se recusara a beijá-la numa daquelas festas de fim de ano.

Celestino chegou no horário de sempre, estacionou quase em frente à porta principal e foi direto para o café. Todos se calaram, olhando-o como se estivessem vendo uma alma penada.

“- Bom dia a todos. Com licença que eu também vou tomar um cafezinho...”

Todos se afastaram como se fosse um leproso.

“- O que houve com vocês? Estão estranhos hoje...”

“– É que todo mundo viu o senhor desfilando na Parada Gay ontem à noite pela televisão...” – emendou esclarecedora a faxineira Virgínia, uma senhora magricela, sempre alegre e brincalhona.

“– Ah... Vocês assistiram é? O repórter me pegou de surpresa...”

“- A gente não sabia que o senhor era gay. Todo mundo ficou surpreso aqui”, comentou Felisberto, um operador de máquina conhecido pelo seu jeito brincalhão.

“- Mas eu não sou gay. Foi um mal entendido. Eu tinha ido visitar o Acácio, o nosso Acácio, daqui da gráfica, no Hospital ali, na Paulista e quando sai me deparei com a tal Parada...”

“- Não precisa explicar seu Celestino. Aqui todo mundo compreende essas coisas.” - comentou com falsa compreensão a linda recepcionista de pernas gostosas que lhe dava certa bola, até aquele dia.

“- Não tem coragem de assumir suas opções sexuais, seu Celestino? É homofóbico, preconceituoso também?”.

As perguntas vinham do gerente geral de vendas, um homem elegante e bem vestido, conhecido por sua objetividade e por obedecer com rigor posições politicamente corretas. Mas era um afetado, arrogante e chato.

“- Não. Não sou preconceituoso nem homofóbico. Não diria o mesmo de você. Mas também não sou gay. Vocês estão brincando comigo...” –

Celestino afastou-se esbravejando dirigindo-se para sua sala.

O telefone tocou assim que entrou. Atendeu. Era uma voz de homem, meio efeminada:

“- Seu Celestino. Quero lhe dizer que estamos do seu lado. O senhor teve muita coragem de assumir sua homossexualidade na televisão... Isso dá muita força à nossa luta...”

“- Mas, quem, diabos está falando?”

“- Um admirador. Não desista nem se esconda. Enfrente esses urubus que lhe rodeiam...”

Alguém bateu na porta. Era Dona Lindaura, uma funcionária antiga, solteirona, que sempre tentava se aproximar de Celestino com segundas intenções. No passado até tinham saído algumas vezes.

“- Olá, Celestino. Agora eu sei por que você nunca quis ficar comigo. Deveria ter me contado, assim eu não teria perdido tanto tempo insistindo.”

“- A senhora também, Dona Lindaura!?”

“- Pois é. Eu nunca havia entendido por que você não se casava...”

“- Eu fui casado, a senhora sabe disso. Fiquei viúvo, é isso...”

“- Mas nunca se casou outra vez. E nunca vi você acompanhado de mulheres. Agora já sei.”.

A noticia se espalhou e mudou a vida de Celestino. Velhos amigos se afastaram, as pessoas riam às suas costas, em seu armário apareciam ilustrações grotescas, arco-iris com seu nome, bilhetes apócrifos agredindo-o com palavras grosseiras e carregadas de preconceito. Descobriu pelo pior caminho, como as pessoas são intolerantes e levianas quando lidam com o diferente. Percebeu a superficialidade da sociedade diante dos direitos dos cidadãos e que os discursos e posturas politicamente corretos eram máscaras que encobriam a verdadeira cara dos hipócritas.

Depois do feriado prolongado de sete de setembro, Celestino foi chamado à sala do superintendente, que era um dos sócios da gráfica. Manoel Garcia era um homem alto, magro, de fala mansa e cabelos lisos, grudentos de gel, que lhe conferia um ar retro:

“- Celestino. Eu vou ser franco e direto com você. Eu sempre o admirei como companheiro, bom profissional, bom amigo, mas ultimamente há uma revolta geral dentro da empresa por causa de sua participação no desfile gay. Sua imagem foi ao ar para o Brasil inteiro ver. Nossa gráfica virou motivo de gozação e eu tenho recebido muita pressão para dispensá-lo. Infelizmente os outros sócios também acham isso. Eu não tenho outra alternativa, Celestino.

“- Não posso acreditar no que estou ouvindo, Manoel... Você me conhece. Sabe que eu não sou gay. E mesmo que fosse, isso não seria motivo para me dispensar...”

“- Ahah!!!!! Então admite que pode ser gay... Respeito sua opção sexual, Celestino. Longe de mim censurá-lo. Mas é o pessoal, você sabe. A empresa é evangélica, nós prezamos muito pela imagem que adquirimos através dos anos. Não vou jogar tudo isso fora porque você resolveu ser gay...”

Enquanto arrumava suas coisas numa caixa de papelão para desocupar a sala que ocupara por mais de 15 anos, o telefone tocou outra vez. Celestino atendeu exasperado. Era a mesma voz efeminada que lhe dera apoio no primeiro dia.

“- Celestino. Nós sabemos por que estão demitindo você. Não vamos ficar quietos. Você precisa entrar com uma ação na justiça contra a gráfica. Nós seremos suas testemunhas...”

“- Nós quem?”

“- Você vai ficar sabendo na hora certa. Entre com a ação. Nós nos falamos depois

Nem seria preciso aquele apoio. Celestino já havia decidido colocar a gráfica na justiça e assim foi feito.

A demanda teve repercussão na imprensa e diversas associações de gays e lésbicas passaram a apoiá-lo publicamente. Em pouco tempo se tornara uma bandeira de luta, uma vítima da homofobia dentro das empresas, um paladino na luta das injustiças cometidas contra homossexuais. Durante algum tempo, em programas de televisão, rádio e em reportagens para revistas e jornais, demonstrou sua simpatia pela causa dos homossexuais, mas reiterou sua condição de heterossexual e sobre o equívoco de que fora vítima. Não adiantou nada. A imprensa e as pessoas preferiam a bandeira do protesto. Acreditavam que Celestino queria esconder sua própria condição.

Celestino, ao perceber as dimensões daquele drama, procurava manter-se à margem dos acontecimentos, discretamente recolhido em sua casa, só saindo em casos de muita urgência, para ir ao supermercado ou à farmácia. Ainda assim, notava os olhares dos vizinhos, as cortinas se entreabrindo à sua passagem, os risinhos furtivos, as gozações atrevidas e o afastamento dos amigos, o que mais lhe doía.

Em sua caixa de correio deixavam todo tipo de recado, desde ameaças até apoios inusitados. Um dos bilhetes dizia: “Caia fora do bairro. Não queremos vizinho viado. Você é um péssimo exemplo para nossos filhos”. Um outro bilhete dizia: “Se cuida, velho viado. A gente ainda pega você e lhe mete umas porradas”. Outros bilhetes eram mais gentis, mas não menos desesperadores: ”- Não se preocupe. Muitos que lhe olham por detrás das janelas, morrem de inveja porque não tiveram a sua coragem para assumir sua própria sexualidade”. Ou gozações: “- Eu lhe adoro. Estou muito a fim de namorar você, mas você não me dá bola: assinado Marcelinho do Supermercado.”

Numa sexta feira, no centro da cidade, foi perseguido por um bando de skinheads que o reconheceram e o agrediram a tapas, jogaram-no ao chão e só não o mataram porque a policia chegou e conseguiu livrá-lo do pior. Mesmo assim ainda teve de suportar a grosseria de um dos policiais que o encaminhou ao Pronto Socorro: - “- Acho que estou reconhecendo você. Não é aquele viado que está processando uma empresa e criando um movimento ai, de defesa dos viados?

Numa manhã de domingo, enquanto lia os jornais na varanda de sua casa, um carro negro parou à sua porta e desceram três jovens: Uma garota e dois rapazes. Inicialmente Celestino não os reconheceu, mas depois se lembrou da festa no fim do ano na gráfica na qual os três haviam comparecido. O mais velho era filho do superintendente, o mesmo que o demitira. A garota era filha de um dos sócios, o que mais se empenhou por sua demissão e o outro rapaz era filho do diretor de vendas, o chato.

Celestino convidou-os a entrar, serviu limonada e ficou ali, tentando entender o motivo da visita. Depois de algum rodeio, o rapaz mais velho, o filho do superintendente foi quem começou:

“-Celestino. Fui eu que liguei para você as duas vezes, quando essa palhaçada começou. Tanto eu quanto meu primo e a Lusiania somos gays. Acompanhamos de perto as reuniões que decidiram sobre sua demissão. Isso nos revoltou. Então decidimos testemunhar a seu favor. Pode contar conosco. A gente contratou o melhor advogado pra você e já está tudo encaminhado.”

“- Mas eu não quero nada disso. Já tenho meu advogado, tudo está encaminhado e eu quero que vocês entendam que tudo não passa de um equívoco. Eu não sou gay. Será que ninguém acredita nisso?

“- Sabe, seu Celestino. Acho melhor o senhor parar de negar uma coisa que todos já sabem. Fica feio desmentir agora. Ninguém vai acreditar. Vão pensar que o senhor está afinando...” – acrescentou com certa agressividade a jovem garota que se vestia com desleixo.

“- Pois é. O advogado que contratamos já entrou em contato com o seu advogado. É melhor ter dois advogados do que não ter nenhum. Deixe as coisas rolarem. Depois a gente comemora, lindinho...” – acrescentou o outro jovem, o filho do diretor chato, que não parava de mascar chiclete e parecia feliz com tudo aquilo.

A vitória de Celestino nos tribunais foi devastadora. Ele não só receberia uma grande indenização por perdas e danos morais como ainda seria reintegrado ao antigo emprego.

Na saída do fórum, toda imprensa e uma multidão colorida, com cartazes, balões, foguetes e megafone gritavam e agitavam bandeirolas: “- gay, gay, gay, Celestino é nosso rei”

Nos jornais, rádios, televisão, blogs e internet o noticiário girava em torno do tema:

“- Homossexual ganha causa contra empresa que o demitiu por sua opção sexual. Comunidade gay prepara grande homenagem ao seu líder.

Celestino não quis retornar ao antigo emprego. Preferiu uma proposta melhor. É o atual presidente da Comunidade GLS Juntos e Misturados do Bixiga. Tem andado muito ocupado preparando seu grupo para a próxima passeata.

O MOTORISTA DAS CASAS BAHIA

2009-08-26T22:30:00.000-07:00

O ônibus estava mais lotado naquela sexta feira do que o habitual. Deu trabalho para descer no seu ponto.

Ernesto fazia aquele mesmo percurso todo santo dia há mais de 25 anos, desde que começou a trabalhar como eletricista no Hotel Bela Vista no centro da cidade. Conseguiu esse emprego quando Sarah e David, seu casal de gêmeos nasceram, depois de amargar quase três anos desempregado, vivendo de biscates e tendo de sustentar outros três filhos, Armando, Francisca e Diogo. Aquele emprego caiu do céu.

É bem verdade que Margarida, sua tão amada esposa ajudava um bocado. Lavava roupa de ganho, fazia salgadinhos para festas, vendia seus bordados e fazia faxina para uma dona rica todo sábado.

No Hotel Ernesto não ganhava muito, mas era um emprego seguro, o gerente gostava muito dele, tinha plano de saúde, vale transporte e almoço. Nos finais de semana sempre aparecia um servicinho aqui, um servicinho ali que rendiam mais alguns trocados, que ajudavam na educação dos filhos e nas contas da casa.

Armando, o filho mais velho tinha se tornado um bom torneiro mecânico e foi trabalhar em Joinville, onde acabou se casando. Quase não se falavam. Francisca era enfermeira num hospital em Macaé, no Estado do Rio, para onde se mudou depois que casou com um caminhoneiro. Diogo era jogador de futebol e disputava a terceira divisão num time de Feira de Santana, na Bahia. Quase não tinha noticias dele. Sempre foi muito rebelde.

Os gêmeos tinham seguido caminhos distintos. A menina se tornou missionária e estava morando na África e o menino tinha feito um curso de informática e foi trabalhar num pólo digital que ele não sabia direito onde ficava, mas parece que era um bom emprego.

A casa andava num silêncio constrangedor. Depois que o último menino saiu de casa, Margarida desandou a chorar, ficou quieta, não falava com ninguém, nem com ele. Servia o jantar, sentava no sofá da sala, assistia a novela e adormecia ali mesmo. Raramente ia para a cama.

Nessa noite, envolvido em seus pensamentos, Ernesto caminhava devagar, desviando das poças d´água. Caia uma garoa fria de fim de inverno sobre o calçamento de paralelepípedos e a rua estava quase deserta. Do ponto de ônibus até sua casa era uma boa caminhada.

No ar, um cheiro gostoso de feijão temperado, de cebola e alho fritos, prenúncio dos jantares que estavam sendo preparados nas casinhas simples do velho conjunto residencial.

Ernesto relembrou quando se mudou para lá. A rua não tinha calçamento nem iluminação. O cheiro no ar, da comida sendo feita, no entanto ainda era o mesmo. Era delicioso sentir aquela sensação de paz suburbana toda noite.

As casinhas, agora quase todas reformadas, mostravam por trás das vidraças o clarão característico de televisores ligados nas pequenas salas de visita, luzes nas minúsculas varandas, cuja claridade iluminava pequenos jardins de hortências, margaridas e roseiras florescendo. De algum lugar, vozes de crianças, uma mulher gritando, cachorros latindo.

Em 25 anos muita coisa tinha mudado, mas o essencial, que eram as pessoas, os cheiros e as velhas casinhas, continuava ali, do mesmo jeito, dia após dia, ano após ano.

Ernesto não tinha carro. Nunca pode comprar um por causa das despesas com a grande família e o baixo salário que ganhava. Por causa disso também não aprendeu a dirigir. Pegava um ônibus às cinco e meia da manhã para ir ao trabalho e voltava àquela hora, quase oito da noite.

Em sua casa tudo era muito velho. Não tinha lembrança de quando comprara seu último eletrodoméstico. Na verdade a geladeira era nova. A antiga, depois de quatro ou cinco reformas não suportou mais. Então ele comprou uma geladeira nova nas Casas Bahia, para pagar em 12 vezes. As outras coisas eram mesmo muito velhas. Ainda funcionavam porque ele mesmo dava manutenção.

Ernesto pensou com alegria, caminhando devagar sob a garoa insistente, que agora, sem tanta despesa, talvez desse para trocar tudo e até comprar uma máquina de lavar roupa a prestação, para que Margarida pudesse descansar um pouco. No próximo pagamento iria fazer uma surpresa à esposa.

Ernesto estancou surpreso diante de sua casa. Estranhou ao encontrar tudo às escuras. Parecia que não havia ninguém. Hulk, o cachorro vira-lata que criavam há dez anos, veio recebê-lo com a costumeira alegria. Mas a escuridão e o silêncio eram prenúncio de alguma coisa ruim. Durante 25 anos as luzes da varanda sempre estiveram acesas, assim como as luzes da sala e da cozinha. Sempre houve um ar de alegria naquela casinha simples que lhe dava indizível prazer, toda vez que chegava à noite, depois de um cansativo dia de trabalho.

“- Não é possível. Parece que não tem ninguém em casa. Onde será que se meteu essa mulher”

Ernesto não tinha a chave da porta. Nunca precisou. Tentou a porta da frente. Trancada. A dos fundos também. Lembrou-se que sua esposa costumava deixar uma chave debaixo do pé de samambaia para que os filhos pudessem abrir a porta quando chegavam tarde da noite da escola estadual.

Tateou no escuro e lá estava a chave, antiga, meio enferrujada.

Abriu a porta com irritação e preocupação. Aquilo era muito estranho. Nunca havia acontecido. Quando precisava sair, Margarida sempre tinha o cuidado de avisar.

Entrou, sentindo o calor dos aposentos denunciando que deviam estar fechados há muito tempo. Acendeu as luzes. Tudo em perfeito estado. A casa toda arrumada, tudo no lugar. Sobre o fogão apenas um pano de prato estendido. Nada das panelas reluzentes de toda noite, com seu jantar quentinho esperando.

Incrédulo, Ernesto percorreu cada cômodo da casa uma dezena de vezes, tentando encontrar um vestígio da mulher, uma explicação, alguma coisa que lhe desse uma pista qualquer sobre o paradeiro da esposa.

Instintivamente sacou do velho telefone celular para ligar para o hospital, mas não tinha crédito. Tentou a vizinha da direita, com quem a família tinha certa intimidade. Nada. Ninguém viu nada, ninguém sabia de nada.

Alarmado, saiu para a rua. Procurou em todos os lugares onde ela poderia estar. Na igreja Deus é Amor, na casa de D. Umbelina, uma costureira idosa que já não enxergava direito, no pronto-socorro do bairro, na Clinica S. Bernardo, que era particular, mas, quem sabe... Nada.

Comprou um cartão telefônico e ligou para todas as pessoas que conhecia, que não eram muitas, para saber do paradeiro de sua mulher. Voltou de madrugada, acreditando que ela acabaria aparecendo e as coisas se esclarecendo.

Amanheceu sábado. Não tinha como ir trabalhar naquela manhã. Depois de 25 anos, sem uma única falta, desta vez ele não iria. Telefonou para o Hotel, explicou seu drama e continuou a procura até que suas esperanças se esgotassem.

Margarida tinha desaparecido.

Deu parte na policia, pôs aviso no rádio, espalhou folhetos com a foto da mulher por todos os postes do bairro. Não estava em lugar algum. Nenhum dos filhos tinha noticias também.Depois de umas duas ou três semanas desistiu. Chegou a comentar com o Pastor Emério, da igreja que freqüentavam:

“- Ela andava muito triste, pastor. Fico preocupado porque essa tal de depressão é danada de ruim. É bem capaz dela ter se suicidado. Eu sei que se matou. A qualquer momento alguém vai aparecer e dizer que encontraram o corpo”

“- Não exagere, seu Ernesto. Vamos acreditar em Deus, ter esperança, orar para que ela apareça e nada tenha acontecido.”

Conformado e triste, Ernesto voltou ao trabalho. Mas agora tinha uma nova rotina: ligar todo dia para o Instituto Médico Legal, para a delegacia, para o hospital para ver se tinha alguma novidade.

Como passar do tempo, Ernesto foi perdendo o gosto pelas coisas, a casa foi ficando abandonada, o velho Hulk morreu de fome e sede numa noite qualquer e os vizinhos precisaram retirar o bichinho que cheirava muito mal.

Numa segunda feira de primavera não levantou para ir trabalhar. Não levantou na terça também, nem na quarta. Não levantou mais...

Margarida sempre foi bonitona, desde menina. Era alta, tinha ombros bem feitos, quadris largos, cintura fina, seios estonteantes. Fogosa, começou a namorar cedo, para preocupação de seus pais, gente simples que tinha vindo do interior para trabalhar na capital.

Com 16 anos conheceu Ernesto, cinco anos mais velho que ela. Margarida tinha conseguido um emprego na fábrica de cigarros onde Ernesto era assistente de eletricista e se encantou com seus galanteios e assédios.

Apesar dos protestos da família, casou-se com ele, de véu grinalda, vestido longo e flores na igreja.

Com 18 anos já era mãe de Armando. Logo depois veio Francisca. No ano seguinte, Diogo e por fim, os gêmeos.

A vida tinha sido difícil para eles. De uma hora para outra, o encanto da paixão, do sexo e dos galanteios deram espaço para a dura labuta pela sobrevivência. O viço da juventude foi se apagando, as mãos maltratadas pela labuta no tanque, nas faxinas nas casas de famílias ricas, já não ostentavam a antiga beleza de seus compridos dedos. O sacrifício era preciso, tudo para ajudar no sustento dos filhos e para que eles pudessem estudar.

As loucuras sexuais dos primeiros meses de casada haviam acabado. Passaram a fazer sexo uma ou duas vezes por semana. Com o passar do tempo, apenas a cada semana, geralmente no sábado à noite e, por fim, ultimamente, já quase não transavam. Nem no sábado à noite. Os filhos, a labuta do dia-a-dia e as dificuldades da vida substituíram os sonhos juvenis de Margarida que nem o ginásio havia terminado.

Mais do que a ausência dos filhos, Margarida sofria com sua própria solidão. Havia jogado fora sua vida, destruído todas as ilusões, sonhos que sempre carregou escondido em sua mente, fantasias que recordava toda noite na hora de dormir.

Certa vez, comentando com a filha missionária, confessou que, se pudesse voltar no tempo jamais se casaria cedo como se casou. Que escolheria um outro homem, bem diferente de Ernesto que, reconhecia, era um bom homem, mas que jamais o amou.

É certo que, na medida em que os filhos iam embora, a situação financeira melhorava um pouco. Ela já podia comprar cremes para as mãos maltratadas, ia com freqüência ao cabeleireiro do bairro, não deixava de fazer as unhas e já podia comprar roupas novas todo mês, com o cartão da C&A que ela tinha conseguido.

O problema é que continuava infeliz. Não via a hora de amanhecer para que o marido fosse para o trabalho e ela pudesse ficar sozinha, com seus afazeres, com seus pensamentos e ilusões. À noite, na medida em que se aproximava a hora do marido chegar, Margarida era possuída por uma dolorida aflição, uma insuportável angústia. Chegava a desejar que ele sofresse um acidente, que morresse, que não voltasse mais. Dormia na sala porque não agüentava o ronco noturno do marido e nem o calor de sua presença na mesma cama.

No dia que entregaram a geladeira, na hora de assinar a nota, o motorista das Casas Bahia lhe pareceu surpreendentemente gentil:

“- Muito bem cuidada sua casa. Simples, mas bem cuidada”

“- Obrigada. Gosto de deixar tudo sempre arrumadinho, limpinho...”

“- A senhora mora sozinha?

“- Sim... Quer dizer... Sim e não. Na verdade meus filhos foram embora e meu marido trabalha no centro e fica o dia inteiro fora. Então, de certa forma eu moro sozinha” – riu.

“- A senhora tem um sorriso muito bonito. Não é só o sorriso não. A senhora toda é muito bonita. Se eu fosse seu marido não deixaria a senhora tanto tempo sozinha”.

Margarida sentiu o corpo arder, o coração bater mais forte, o rosto enrubescer. Tentou se recompor:

“- Que é isso, menino. Já estou velha. Quando era moça eu sei que era muito bonita, mas agora eu tenho consciência de que estou bem acabada”.

“- Desculpe insistir. Mas, se tem um espelho em casa, dê uma olhada melhor na senhora. Tem as pernas longas e bem feitas. Seus seios, com todo respeito, são muito bonitos ainda. Eu vi quando a senhora se abaixou para assinar a nota. Se não fosse casada eu namoraria com a senhora”.

O motorista deixou anotado seu telefone no alto da nota fiscal e foi embora, não sem antes olhá-la com visível interesse, de cima em baixo. Quando se afastava, ainda deu uma buzinada em seu caminhão, com uma intimidade que a assustou. Mas sentiu um inexplicável prazer.

Sozinha outra vez, no silêncio da casa deserta, despiu-se e olhou-se no espelho, passando as mãos nos contornos de seu corpo, ainda firme e atraente. Prendeu com as mãos seus longos cabelos negros no alto da cabeça e notou que ainda havia beleza em seu longo pescoço e seus seios continuavam bonitos.

O motorista das Casas Bahia foi demitido junto com outros empregados antigos. Pegou um bom dinheiro e naquela manhã de fim de inverno, mudou-se para Picos, no Piauí, sua terra natal. Margarida também foi.

“- Não precisa levar nada” – disse ele “- A gente compra tudo novo lá”

PAPO CABEÇA

2009-08-23T21:55:00.000-07:00

Uma chuvinha lá fora deixava o ambiente da padaria mais aconchegante.

Nina chegou com duas garotas bem gostosas, com aquelas roupinhas super transadas para dar um falso ar de desleixo.
Os beijinhos de apresentação, indispensáveis pra sentir o cheiro do cangote. Delicia... as duas. Nina também estava gostosinha. A noite prometia.
Ai chega um carinha, desses cabeludos, que deve ter ficado a tarde toda em frente do espelho para esculhambar a cabeleira e parecer “muito locão”. Calça rota, bem desbotadona, com uns buracos nos joelhos, chinelos de couro e as unhas bem cuidadas, esmalte incolor, argola na orelha esquerda e brinquinho na direita, piercing na língua, tatuagem no braço, essas coisas.

A loirinha, cheirosinha que tinha acabado de chegar agarrou o carinha e tacou-lhe um beijo na boca toda cheia de intimidade.

“- Gente, deixa eu apresentar: esse aqui é meu namorado o Jean. Jean, meus amigos. A Tati, que você já conhece, a Nina e... como é mesmo seu nome?”

A loirinha gostosinha tinha esquecido meu nome. Tudo bem. Eu não era importante mesmo.

“- Deixa pra lá, menina. Vai chegando aí, Jean... Ô garçom. Traz um copo aqui pro meu amigo tomar uma cervejinha com a gente...”

O garotão se arrepiou todo. Fez uma cara de nojo, deu uma desmunhecada e tascou:

“- Não suporto cerveja. Credo. Não sei como alguém pode tomar isso...”

Todas riram. Perdi o rebolado.

“- Bom... eu tomo e, respondendo a sua pergunta eu gosto muito... Experimenta ai... Pode ser que você acabe gostando” – emendei, tentando recuperar o prestígio.

“- Eu não. Imagina!!! Só o cheiro já me dá enjôo”

E, como se desse a conversa por encerrada e estabelecido uma barreira entre nós, virou-se para a namorada e começou a falar do seu dia, de alimentação natural, caminhada ecológica. A turma que se ferrasse.

As outras duas começaram uma conversa paralela sobre física quântica, Big Brother Brasil, filosofia pré-socratiana, pré-carnaval, sexo por endosmose, vida no centro da terra...

Eu estava completamente por fora e com uma fome filha-da-puta. Fiquei na dúvida se pedia umas empadinhas, uns bolinhos, talvez uns kibes... Fiquei imaginando se não era melhor pedir um caviar, porque dava a pinta daquele ser mesmo um grupo fino pra cacete. E bota cacete nisso. Se o cara ficou puto com a cerveja, imagine na presença de um tira-gosto de lingüiça, ao vivo.

Dane-se. Quem vai comer sou eu.

“- Hei, amigo. Traz ai uma calabresa com cebola, um pãozinho fatiado e manda mais uma cerveja bem gelada, daquelas que o patrão guardou pra ele...”

Ninguém achou graça do meu estilo. Fazer o quê? O papo também não mudou. Parecia que eu não estava ali. Ou estava invisível.

Quando a calabresa chegou nem vi a cor da cebola... Eles avançaram com ferocidade kafkiana, porque o nível da conversa continuava alto. E, pelo ataque à calabresa, a fome também.

De vez em quando Nina se virava pra mim e perguntava: “Né mesmo, benhê?”

Eu, que não tinha ouvido porra nenhuma dizia que sim ou concordava com a cabeça. Minhas atenções estavam mesmo era na mesa em frente. Umas coxas muito gostosas de uma morena sacana que percebeu meu interesse e exibia mais ainda seus fantásticos atributos.

Com o sucesso da calabresa mandei vir uma pizza fatiada, cachorro quente, pastel de carne e mais cerveja. A turma triturou tudo, inclusive a cerveja. O carinha alternativo só não tomou a cerveja. Ficou lá, na muito pouco original Coca Zero e enfiado num papo-cabeça com a garotinha que já tinha sacado minha paquera com a gostosa da mesa em frente. Mas ela era gostosinha também, e parecia estar com o saco cheio do papo furado do garotão. Teve uma hora que me flagrou mergulhado nas suas tetinhas e daí ficou aquela paquera sacana, só olhares e expressões. As vezes nela, as vezes na morena da outra mesa.

Lá pras tantas a chuva deu uma folga. Chamei o garçom, pedi a conta. Ninguém se coçou. O intelectual cabeludo ficou ali, mexendo nos bolsos, com a desculpa de que tinha trocado de roupa e esquecido a carteira em casa. Sacana. Desde quando alternativo usa carteira e troca de roupa? Nina disse que podia dar uns dez paus.

“- Deixa aí. Eu pago tudo hoje. O banho de cultura que vocês deram vale o preço”... E fui levantando. A turma acompanhou, sugerindo continuar o papo em outro boteco. Não dei bola. Sugeri que a Nina pegasse carona com alguém. Ela ficou meio zangadinha, mas não muito. Dei um beijinho de despedida na loirinha que estava com o alternativo e sussurrei em seu ouvido uma proposta obscena. Ela riu e disse que "na quarta feira, tudo bem". Acenei com a cabeça, pra gostosa da outra mesa me encontrar lá fora.
Me despedi da turma e cai na putaria com a morena, que só queria saber de amor.

NÃO FOI POR FALTA DE AVISO

2009-08-21T07:05:00.000-07:00

Segunda feira morna, mesma mesa no canto do velho botequim do Jerônimo, onde almoçava de segunda a sexta há mais de cinco anos, desde que começara a trabalhar na prefeitura como secretário de finanças. O prefeito havia sido reeleito e ele continuava no cargo, como homem de confiança do alcaide.

Do alto de seus 65 anos observava o movimento sem muito interesse aguardando a garçonete atendê-lo. Nem estava com muita fome. Mas era já um hábito caminhar as três quadras que separavam a prefeitura do restaurante e sentar-se à mesma mesa, lá no cantinho, perto da cozinha, de frente para a rua, de onde podia observar todo o movimento.

A nova garçonete toda despachadinha debruçou-se sobre a mesa empunhando seu caderninho de anotações deixando a mostra um par de lindos e durinhos seios, como há muitos anos ele não via tão de perto.

“- E ai, seu Doge. O que vai ser hoje?”

Evandro odiava esse apelido que o acompanhava desde os 19 anos, quando comprou seu primeiro carro, um Dodge 51 cinza que vivia quebrando. Seus colegas de colégio o apelidaram de Dodge, que virou Doge e até seus filhos o chamavam assim.

“- O que vai hoje? O de sempre, criança, o prato do dia”.

A danadinha continuava ali, debruçadinha, com seus lindos e durinhos seios à mostra. Não tinha mais que 16 ou 17 anos a gatucha.

“- E pra beber, seu Doge?”

À vista daqueles seios pensou em pedir um suco de manga, em homenagem ao formato daqueles seios incríveis, mas optou pela coca-cola. A garotinha bem que notou o olhar meio constrangido do velho Doge, mas aquilo parecia excitá-la.

“- Mais alguma coisa?”

“- Não, criança, mais nada...”

“- Tem certeza?”

E com um sorrisinho maroto levantou-se e ajeitou o decote, passando a mão devagarzinho nos contornos dos seios.

Doge sentiu um comichão. O velho e aposentado pau, tão tranquilo como um gato de armazem adormecido sobre um saco inútil deu sinal de vida, o que o surpreendeu. Fazia muito tempo que não sentia tesão.

Casado, pai de quatro filhos, duas meninas e dois meninos, todos adultos, avô de três netos, Doge não fazia sexo há muitos anos. Sua mulher, depois da menopausa passou a evitá-lo.

Quando a procurava, ela começava a rir, dizia que sentia cócegas, arrumava uma desculpa e a tentativa acabava numa punheta debaixo do chuveiro.

Tentou lembrar-se da última vez que trepara com sua mulher e constatou que já fazia tanto tempo que não conseguiu situar quando tinha sido.

Mesmo tendo comido muitas mulheres nos bons tempos de juventude, na idade avançada havia desistido das aventuras. Dava muito trabalho, muita confusão, exigia muita mentira e desculpas. Cansou. Desistiu. Parou. Envelheceu.

Mas aquela gostosinha tinha mexido com o que estava quieto. E isso o perturbou.

Estava envolvido nesses pensamentos estranhos quando a garotinha chegou com a comida.

“- Pronto, seu Doge. O arroz, o feijão, a salada de tomate com alface e o fígado frito. O prato do dia hoje é fígado”

Ia falando e colocando cada prato sobre a mesa. Cada vez que fazia o movimento mostrava seus lindos e durinhos seios juvenis. Doge sentiu também o cheiro delicioso daquele corpo jovem, uma mistura de suor com perfume vagabundo que lhe lembrou os bons tempos da casa da Mafalda, na zona de Rio do Ouro, sua cidade natal, onde deu os primeiros passos na vida sexual.

Novamente se viu excitado. Olhou mais descaradamente para os seios durinhos da garota que, por sua vez continuava provocando, arrumando os talheres à sua frente, quase esfregando os seios lindos e durinhos em sua cara.

“- Gostou, seu Doge?”

“- Hein? O quê? Do fígado? Ainda não provei”

“- Não. Dos meus seios...”

Doge ficou encabulado. Sentiu o rubor em seu rosto. Olhou para os lados para ter certeza de que ninguém havia ouvido o comentário. A menina insistiu, agora com um sorriso debochado no rostinho quase infantil.

“- Gostou, não gostou?”

“- Menina, menina. Me respeite. Você não tem juízo nenhum”

“- Que é isso, seu Doge. O senhor é homem. Muito bonitão ainda. Vai me dizer que não gosta de ver essas coisas...”

“- Vai pra lá, vai. Deixa eu almoçar sossegado e não me provoque.”

A garotinha afastou-se com seu bloquinho de anotação nas mãos, rebolando e cantarolando. Doge reparou que as pernas e a bundinha também eram muito gostosas.

Naquela noite, ao lado da mulher na cama do casal, assistindo o Programa do Jô, Doge relembrou o que havia acontecido com a garçonete e uma ereção poderosa o surpreendeu. Tentou agarrar a mulher e dar uma grande trepada, mesmo que fosse pensando na garotinha. A esposa, desacostumada da impetuosidade sexual do marido deu um salto:

“- Ficou louco, homem? Depois de velho ficou tarado? Vai fazer xixi que passa”

No dia seguinte, no restaurante do Jerônimo, não pediu o prato do dia.

“- Garota. Como é mesmo seu nome?”

“- Eliana, seu Doge, já esqueceu?

“- É... sou ruim para guardar nomes. Eliana. Traz o cardápio pra mim que hoje não vou querer o prato do dia. Faz também um suco de manga.”

A garota trouxe o cardápio e ficou ali, debruçada, mostrando os seios durinhos, pontudinhos, atrevidinhos sob uma blusinha sacana, com o bloquinho de anotação nas mãos.

A verdade é que ele gostava da presença daquela menina atrevida, provocando-lhe os sentidos. Excitava-se com o cheiro vulgar da danadinha e, dia após dia, mês após mês foi se deixando envolver por aquela gostosa e inocente sedução.

Passou a almoçar no boteco do Jerônimo também aos sábados e só não ia aos domingos porque não abria.

No almoço daquela sexta feira, olhando para o cardápio, para não dar na vista, mas totalmente à vontade pela intimidade adquirida ao longo dos últimos meses, Doge comentou baixinho:

“- Lembra que você me perguntou um dia o que eu tinha achado dos seus seios? São lindos. Nunca havia visto seios tão lindos assim. Não são só os seios. Você é toda gostosinha”

Foi falando e se excitando. Era um homem outra vez, ressuscitado, recuperado, um macho no encalço da fêmea.

Sem tirar os olhinhos malandros do caderninho de anotações a garota sussurrou:

“- Demorou, hein, seu Doge. Eu sou chegada em homens mais velhos. Eu saio às três. Se o senhor quiser a gente pode dar uma saidinha...”

Jerônimo, o dono do restaurante, percebendo a manobra da sua garçonete ainda tentou alertar o amigo e cliente de tantos anos:

“- Doge. Cuidado. Na nossa idade não é bom se envolver com essas garotinhas...”

“- Fique tranqüilo, Jerônimo. Não vou roubar sua garçonete...”

Às três da tarde lá estava o velho Doge, no seu reluzente Renault Clio, com a garotinha ao lado, toda sorridente, a caminho do Motel Paradiso, o melhor da região.

Doge sentia-se revigorado, vinte anos mais moço, feliz, como não se sentia há muitos anos.

Antes passou numa floricultura e comprou rosas para a pequena. Retirou uma delas e enfeitou os cabelos da garota, dando-lhe um ar mais juvenil ainda. No motel pediu uma suíte de luxo e encomendou na portaria ainda, uma garrafa de champanhe da melhor marca. Aquele momento precisava de comemoração.

No amplo e espaçoso apartamento, ligou o som, dançou com a pequena algumas baladas antigas e começou a bulinar a menininha que já havia tirado o vestido e estava só de calcinha. Ali estavam, sem nada que lhe impedisse de tocá-los, aqueles seios lindos e perfeitos, durinhos, pontudinhos, sacaninhas, que durante tanto tempo via apenas por sob a blusa da garotinha, entre suas idas e vindas entre as mesas do restaurante...

Um estrondo na porta atordoou-o. De repente o apartamento foi invadido por pessoas estranhas, uniformizadas, uns com coletes da policia civil, outros com fardas da policia militar. Uma mulher baixinha gritava histérica:

“- Algemem ele. É um tarado, estuprador de meninas...”

Foi colocado com violência num carro da policia e levado à delegacia. Repórteres de rádio, televisão, revistas e jornais acompanhavam tudo. Tentou cobrir o rosto, mas a policial feminina não permitiu.

“- Agora quer se esconder, seu tarado? Mostre a cara pra todo mundo saber quem você é.”

Foi colocado numa cela com um monte de vagabundos. Horas depois o levaram à presença da delegada que dava entrevistas à televisão, indignada com a prostituição infantil.

Tentou explicar. Pediu um advogado, disse que não diria nada sem a presença de seu advogado e foi ameaçado pelo policial civil que o havia algemado.

“- Seu velho filho da puta. Se não colaborar vou jogar você numa cela cheia de tarados que vão comer seu cú até você cagar sangue...”

A manchete do principal jornal da cidade, na manhã seguinte era desoladora: “- Secretário municipal violenta menor em motel. Policia investiga seu envolvimento com uma rede de prostituição infantil”.

Quase dez da manhã do outro dia, finalmente recebeu a visita de seu advogado e soube das noticias. A esposa, ao ver a prisão de seu marido pela televisão teve uma crise nervosa e foi internada no hospital entre a vida e a morte. Os filhos disseram que não queriam vê-lo, que estavam envergonhados e o prefeito havia dado uma entrevista à rádio anunciando a exoneração do seu secretário diante dos últimos acontecimentos. A menina foi encaminhada ao Conselho tutelar, mas antes declarou que o conhecia do restaurante, que ele sempre lhe tratou bem, que lhe ofereceu carona ate em casa e depois a forçou a ir ao Motel. Ele era um monstro.

“- É isso Doge. Como é que você foi se meter numa fria dessas, cara?” - começou o advogado.

“- Mas não é nada disso, Franco. Você me conhece há 40 anos. Sabe que não é nada disso...”

“- Também achei estranho, mas você foi apanhado em flagrante. Alguém caguetou você. Não tem como pular fora. Vamos ver o que eu posso fazer... Está precisando de alguma coisa agora?”

“- Estou sim. Quero que você me deixe sua gravata, seu paletó e o cinto também. Preciso me apresentar melhor à delegada. Até os cadarços dos meus sapatos esses ratos tiraram...”

“- Tudo bem, mas não vai fazer nenhuma besteira, vai?”

“- Não. Não vou fazer nenhuma besteira. Nunca mais”

Ninguém compareceu em seu enterro. Nem o advogado. Ninguém não. Jerônimo, o dono do bar apareceu, com um arranjo de cravos, choroso e triste. À beira do caixão, bem baixinho, sussurrou:

“- Não pode dizer que ninguém lhe avisou, seu velho idiota”.

Bons Amigos

2009-08-20T10:19:00.000-07:00

“- Alô...”
“- Oi... Fernanda?”
“- É...”
“- É o Raúl, Fernanda, a grande paixão da sua vida...”
“- Oi, Raúl. Que surpresa! Como vai? Há quanto tempo...”
“- Três meses. Não faz tanto tempo assim...”
“- É verdade. Mas parece uma eternidade...”
“- Liguei pra saber como andam as coisas...”
“- Tudo bem... e com você?”
“- Também, tudo bem... bateu um pouco de saudade.”
“- É. Eu sei como é... as vezes sinto isso também...”
“- Sozinha?”
“- Não. Namorando... e você?”
“- Também. Namorando. Quem é o cara?”
“- Você não conhece. Não é daqui. E a sua namorada? Eu conheço?”
“- Acho que sim... é a Marta, sua amiga da aula de dança...”
“- Aquela que eu apresentei à você no aniversário da Aninha?”
“- É... ela mesma”.
“- Como eu não fiquei sabendo? A gente sempre se vê na aula e ela nunca comentou nada...”
“- Está com ciúme?”
“- Não... Só acho estranho. Você chegou a sair com ela enquanto a gente ainda namorava?”
“- Uma ou duas vezes. Ela ligou pra mim, disse que tinha me achado um gato, mas ficou nisso. Não rolou nada. Comecei o namoro depois que a gente se separou...”
“- Hummm... Isso está me cheirando à traição...”
“- Não foi não. Eu nunca sacaneei você. Mas, me fale desse seu namorado. Gosta dele?”
“- Gosto sim. Acho que estou apaixonada. Fazia tempo que não me sentia assim.Ele é gentil, atencioso, cavalheiro...”
“- Legal, mas na cama... como é?”
“- Ah, Raúl... Isso é pergunta que se faça?”
“- Claro. Quero saber se é bom de cama”.
“- É bom sim. Gosto de transar com ele”."- É melhor que eu?”
“- Ah, Raul... É diferente...”
“- Diferente como? Ele não transa como todo mundo?"
“- É diferente como me trata na cama”.
“- E como ele trata você na cama?”
“- Ah... Você sabe... essas coisas são dificeis de falar assim...”
“ Conte, Fernandinha. Estou aqui morrendo de tesão...”
“- Engraçadinho. Sempre fazendo piadinhas pra me impressionar...”
“- Ele satisfaz você? Conte... No quê ele é diferente?”
“- Ah...Ele é carinhoso, nunca goza antes de mim, depois do amor me paparica, prepara comidinhas deliciosas, dança comigo naquela sala onde eu e você já transamos tantas vezes... Geralmente dá mais uma, coisa que você nunca fez...”
“- Pô... Vinicius de Moraes todo esse cara. Agora, cá entre nós, Fernandinha: uma bem dada é melhor que duas mal dadas".
“- Mas ele dá duas bem dadas. Eu é que não agüento as vezes... Quanto a você, nem sempre a única era bem dada...”
“- Você achava isso mesmo, Fernanda?”
“- Você sabe, porque muitas vezes eu reclamei. Mas, deixa pra lá. E a Marta? Trepa gostoso?"
"- Trepa. Bem gostoso. Mas não tão gostoso quanto você...”
“- Mentira sua. Isso é conversa de homem mal-intencionado. Qual é a diferença?”
“- Sei lá... Você chupa mais gostoso que ela. Ela não gosta de dar o cuzinho, é cheia de onda... e ela tem mais celulite que você...”
“- Não fale mais nada, Raúl. Está me deixando excitada...”
"- Também estou com o cacête durinho imaginando você de quatro..."
"- Pára, Raúl... Estou toda molhadinha..."
“- Posso passar por aí?”
“- Agora?”
“- É...”
“- Pode...”